« Papa ?! »
« Oui, Jâcques. »
« Quand j’étais à dos de cheval… »
« Sur le chameau, fils. »
« Non, papa ! »
« Laquelle de vâche ? »
« Bourrico ! »
« Oh, putain… cet âne-là ?! »
« Oui, c’est bête. »
« Allongée comme Belo Horizonte au coucher du soleil. »
« En hiver, papa ?! »
« Buon appetito, fils. »
« C’est quoi, ça ? »
« Du bestiau, fils. Du meilleur. »
« Pourquoi ? »
« Pour un rien, fils. »
« Comme le marin. »
« C’est ça. »
« Allons. »

72 words.

Creative AI from this point:

Ah, misère !

Ah, comme nous allons fuir !

Ah, comme nous allons être dehors, et vite !

dit un homme sans cou qu’on appelait Bolt.

Qui dit quoi sur… quoi donc ?

Même pendu, le connard était tout voûté. Et nous n’en savons rien.

Un éclairage au néon aurait été le mieux. dit un homme dont le surnom se situait quelque part entre la manière dont il rejetait ses cheveux d’un seul côté et la façon dont il écrasait dans sa poche colorée l’homonyme diviseur du papillon de nuit.

Tout de suite. De la glace pour des… celles de sorcière.

Ah, comme le confort du foyer était idéal.

Ah, comme nous n’en voulions pas.

Rien à dire, pourtant.

Pas grand-chose n’a été dit. Ni pensé, jusqu’à présent.

Tu vois c’que j’veux dire.

Gratification différée.

Le dernier repas dans le couloir de la mort ?

J’ai déjà vu un reportage, mais pas de documentaire.

Le casseur de bibliographie était furieux.

Sainte Mère de putain.

VOIS L’AIL, BIANCO.

« Papa ? »

« Toujours, Jâcques. »

« Même quand personne ne regarde ? »

« Surtout alors. »

« Et la mule ? »

« Elle vote après le dessert. »

« Ah bon ? »

« Les bêtes ont leurs habitudes. Les hommes, leurs excuses. »

« Ça sent l’ail. »

« C’est le titre, fils. Il fallait bien qu’il arrive. »

« Je croyais que c’était du fenouil. »

« Tu croyais beaucoup de choses. »

« Comme le facteur. »

« Lui ne croyait qu’aux clôtures. »

« Et les clôtures ? »

« Elles croyaient aux voisins. »

« Drôle de pays. »

« Non. Drôle de carte. »

« Papa ? »

« Oui ? »

« Pourquoi tout le monde parle comme si la phrase était déjà finie ? »

« Parce qu’ils sont français, fils. Ils mettent la sauce avant la casserole. »

« Même le cheval ? »

« Surtout le chameau. »

« Ah. »

« Voilà. »

Le serveur s’excusa auprès de l’oignon, qui avait déjà pardonné au menu.

Quelqu’un prit l’horizon pour un reçu.

Personne ne corrigea personne.

Un pigeon à la disposition administrative arriva précisément après le départ du malentendu.

Le silence portait des chaussures cirées.

L’ail gardait le sien.

On frôlait la philosophie, jusqu’au moment où quelqu’un mentionna les saucisses.

Pas les chères.

Le persil querelleur avait déjà démissionné.

Une phrase traversa la route sans papiers d’identité.

Une autre affirma avoir de la famille en Belgique.

Personne ne vérifia.

Une carte s’est dépliée, purement par embarras.

Le soir s’appuya doucement contre le mauvais siècle.

Comme c’était magnifiquement inutile.

Une veuve applaudit la soupe.

Un célibataire salua la sauce.

Ni l’un ni l’autre ne comprenait pourquoi.

Ni l’un ni l’autre n’attendait une promotion.

On entendait presque la ponctuation respirer.

La virgule avait l’air épuisée.

Le point final refusait la retraite.

Un adjectif s’échappa par la fenêtre de l’arrière-cuisine et ne fut jamais poursuivi.

Le foyer demeurait quelque part entre l’appétit et la mémoire.

Les couverts parlaient couramment l’hésitation.

La nappe ne se souvenait strictement de rien.

Très bien.

Cela faisait deux d’entre nous.

Le casseur de bibliographie revint, désormais professionnellement déçu.

Il cita trois notes de bas de page et un boucher.

Le boucher gagna.

Tu veux une bouchée ?

L’anglais a mis la patte sur ta meuf !

Sainte Mère de foutre. Jésus de foutre, béni soit-il ! Je m’en sors !

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Si vous voulez, je peux maintenant en faire une version plus littéraire et élégante, ou au contraire une version plus argotique et plus française encore.